NE MONTE PAS À L'ÉTAGE

Mon frère a disparu il y a deux ans. Il m'écrit aujourd'hui : « Ne monte pas. » Pourtant, un mot de sa main supplie : « Viens me sauver. » L'un ment. Je monte : le visage de maman est inversé, les mains de papa retournées. J'ai six heures pour fuir. Ses règles sont mon seul espoir. Mais si les suivre me tuait ?